Táta píše povídky, co si pamatuju. Vždycky po večerech, na starém notebooku u kuchyňského stolu, a vždycky s tím, že to není nic, co by někdo chtěl číst. Složky s jeho texty se za třicet let nastřádaly do počtu, který se dá měřit spíš v kilech než v souborech.
Přesvědčovala jsem ho asi dva roky. Nejdřív, ať to dá na internet — to odmítl. Pak, ať z toho udělá knížku — to odmítl taky, protože „knížku píšou spisovatelé\". Nakonec jsme se potkali na půl cesty: obálka. Jeden dopis, jedna povídka, jednou za měsíc, pro lidi, kteří o to opravdu stojí. To mu přišlo únosné.
Já k tomu kreslím samolepky, balím obálky a starám se o všechno kolem. On píše. Takhle to funguje nejlíp.